"La locura" por Verónica García

En una casa sin puerta, en una esquina cualquiera, en una calle sin nombre,

habita solo ella.

Ella, que sacude la esquina y lava la seda y mueve los cuadros.   

Y el cuadro platica con ella y le roza los muslos y le besa las manos y le lame los pies. Esos pies descalzos que siembran la tierra y riegan la planta y arrancan la hierba.

La hierba que crece sin rumbo, que no es mala ni tampoco buena, es solo hierba seca que crece en la tierra y la tierra es ella.

Y en esa casa sin puerta, no se lee noticia, ni se pica la fruta, ni se corta la carne, porque la carne es sangre y la sangre asusta, como asusta la lepra y la lepra es ella.

Y en esa calle de esa esquina donde habita solo ella, no gime el amante, ni llega el amigo, ni se escribe poema, porque el poema asusta, contagia, enferma, como lo hace la letra que habita el poema y el poema es ella.