Caminábamos por la playa. Ella estaba inquieta, incómoda. El silencio aumentaba el sonido de las olas cada vez más violentas, más enojadas. Me dijo algo que no alcancé a escuchar pero que sonó a reproche. Nos detuvimos, su mirada apuntándome como el cañón de una pistola. Todo contribuía a la batalla: la arena arremolinada golpeándonos el rostro, el sol lapidario, el exceso de gaviotas en el cielo, el hastío de los años. Forcejeamos. Quiso huir, pero se lo impedí. Una ola nos levantó y apagó el día.
Después, cuando desperté, ella ya no estaba ahí.
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